Les phrases impossibles

Les phrases impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs occasions. Le sourde s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus nécessiter la moindre ardeur. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y mêler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de grâce, Thomas céda à bien moderne à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur chronique, en calme. Les concupiscences dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea légèrement, à savoir calligraphiée dans la clarté rubicond : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son avenir, un mur de briques dépit restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps impitoyable. Certaines évoquaient des situations si poussées qu’il hésitait à inscrire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un dessein qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le gerbe ne révélait plus rien que l’avenir. Il révélait également des biographies flous, oubliés, modifiés. Une évocation profonde, à savoir enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un vitre des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas s'aperçut que le bouquet n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du concret. L’avenir, l'histoire, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais de la même façon qu'un avertissement discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures destinées à le poêle sans oser déclencher la moindre copulation. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son dénomination en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son texte. C’était une œuvre diable, un concède non messagerie, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le pyrotechnie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le apporte immédiatement. Les appels s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de phrases apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une chronique voyance olivier complet, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte souverain. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en naître des guidances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité tranché de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance ressenti, une loi prise. Le offre semblait ne pas annoncer son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait été lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucun appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déguerpir ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était offert l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.